Esta noche la luna sueña con más pereza,
Cual si fuera una bella hundida entre cojines
Que acaricia con mano discreta y ligerísima,
Antes de adormecerse, el contorno del seno.
Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
Y pasea sus mirada sobre visiones blancas,
Que ascienden al azul igual que floraciones.
Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Ella dejar rodar una furtiva lágrima,
Un piadoso poeta, enemigo del sueño.
De su mano en el hueco, coge la fría gota
Como un fragmento de ópalo de irisado reflejos.
y la guarda en su pecho, lejos de su sol voraz.
-Charles Baudelaire-
